No hay alma.
Sólo hay un grito desesperado
que resuena en la soledad
de nuestra prisión celeste.

Es el silencio ancestral,
que se abre como un pozo sin fantasmas,
como una ventana sin máscaras,
hacia el fondo de la noche.

Quien ama su agonía puede soñar su muerte
como se sueña el reflejo de la luna en un estanque.
Y comprender el llanto de las sombras,
que se desprenden de los muros
y parten en busca del río sagrado.

Desde antiguas, olvidadas comarcas,
viene a mí aquel sordo rumor de caravanas,
a través del desierto de danzante arenas.
Y una voz solitaria
se alza entre los mastines del viento.

El mágico cristal del tiempo,
desde donde los espetros llaman,
circunda mi ser de dorados halos,
refleja en millares de campanitas de luz
el sonido central de la muerte.

Y a través de ese tubo de sombra,
del que surge a veces el más triste de los gritos,
Yo me precipito, ardiendo,
como una piedra sideral,
hacia la noche sin velos.